En la acera brillan los charcos y los destellos del sol hacen juego con tu color de piel... ¿Cuánto crees que me cuesta tenerte? Sonríe, ahora haré que vivas en el primer mundo. Chillin', luces de colores reflejando mi ataúd. Me pregunto para que aprender idiomas si -enfusión- no existen las fronteras. "Prefiero la vida española a la francesa, vuelta y vuelta echándole especias y nada se desprecia." He vivido en ambas, he vivido en el ámbar y creo que no lo estoy describiendo... Pero tengo mucho dolor acumulado en el pecho, confío en esos siete pares huesos duros y en tu voluntad para no hacerme un roce, mi próxima cicatriz mal curada, pero sé qué acabaré disolviendome en esa úlcera...

Me cansáis. Todos me cansáis. Me canso de las putas modas. Me canso de que sigáis lo que sigue la mayoría. De que no tengáis vuestra propia opinión. De que no la deis por vergüenza a lo que piensen. De los que se creen guays. De los que se creen una puta mierda. De los que critican a los que desconocen algo, y de los que lo conocen todo. De los 'rollitos'. De los que odian las modas. De los que tienen su estilo propio y se repiten hasta la saciedad. De los que escuchan siempre la misma música. De los que varían en sus gustos musicales. De los que no tienen gustos musicales. De las contradicciones, y de las no contradicciones. De los que un día piensan blanco, y otro día piensan negro. De los que un día piensan negro, y al otro blanco. De los que no piensan.

Me cansáis. Todos me cansáis. Me canso de todo. Me canso de mi mismo.

(Daniel Valdés. Báilame el agua.)

Báilame el agua.
Úntame de amor y otras fragancias de su jardín secreto.
Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.
Sácame de quicio.
Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.
Hazme sufrir.
Aviva las ascuas.
Ponme a secar como un trapo mojado.
No desates las cuerdas hasta que sea tarde.
Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos.
Líbrame de mi estigma.
Llámame tonto.
Sacrifica tu aureola.
Perdóname.
Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.
No me arrastres.
No me asustes.
Vete lejos.
Pero no sueltes mi mano.
Empecemos de nuevo.
Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.
Fuma un cigarro para mí.
Traga el humo.
Arréglalo y que no vuelva a estropearse.
Échalo fuera.
Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.
Sueña retorcido.
Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.
Dame la llave de tus oídos.
Toca mis ojos abiertos.
Nota la textura del calor.
Hasta reventar.
Sé yo mismo y no te arrepentirás.
¿Por cuánto te vendes?
Regálame a tus ídolos.
Yo te enviaré a los míos.
Píllate los dedos.
Los lameré hasta que no sepan a miel.
Hasta que no dejen de ser miel. Sal, niega todo y después vuelve.
Te invito a un café.

Caliente claro.
Y sin azucar.    Sin aliento.

Y un día te pones a ver sus fotos, y te das cuenta de que las has visto todas. 

Ha pasado mucho tiempo, quizás, desde la última vez que visitaste su perfil en profundidad. Y un día, sin motivo alguno, decides hacerlo. Miras aquellas fotos que tiempo atrás te removían por dentro; te creaban una sensación de angustia y de incomodidad, pero ahora te relajan... y entonces sonríes. Te das cuenta, de que recuerdas cada una de esas fotos. Cómo estabas con ella en ese momento, de lo que hablabais, de lo que os preocupaba... Incluso de aquellos comentarios que les mencionabas en algunas fotos.

Te das cuenta de que ha pasado mucho tiempo desde aquellas sensaciones de angustia e incomodidad. Y que, en gran parte, los echas de menos. El tiempo ha pasado, para ambos, pero aún queda más tiempo. Queda tiempo para volver a tener aquellas sensaciones, queda todo el tiempo. Ahora, se vuelven a colocar las cosas en su sitio, quizás brindando una segunda oportunidad. Y solo por esto, ya merece la pena haberte conocido.

—¿Ah, sí? —contestó el sastrecito, y, desabrochándose la chaqueta, le enseñó el cinturón—-¡Aquí puedes leer qué clase de hombre soy!

La clase de persona que vive por su pasta y su merienda, gigantes en flor de la tierra, que llegaran a las nubes pero será por la caótica sociedad y su sucia justicia, balanzas de cobre yonkie, han desequilibrado todo y hacen injusto que John Doe nos vea desde arriba con un par de falsos tacones del chino, modelando, no más de una vida os doy para que caigáis.
Yo por tus buñuelos y nuestro postre, me basta con tener ese ruidoso techo negro, porque le doy las gracias a mi espejo porque tengo una hevilla que dice que maté a siete de un golpe.

Una palabra para resumir este texto: "Destino".

Uno de los otros muchos misterios que mueven la existencia. Junto con el tiempo y el espacio, se presenta como algo intangible, inexplicable e inevitable. Solo que esta palabra mueve un poco más la fe de las personas. Algunos creen en él, otros no, y otros muchos dedicaron años de su vida a parafrasear sobre esto, y sobre cómo era inevitable escapar de él.

"Manipulador."

Cuando se suele hablar del destino, todos nos centramos en el futuro. Siempre en el futuro. De cómo no podremos hacer otra cosa más que esperar a que éste tome las decisiones por nosotros, haciéndonos víctima de sus descabelladas consecuencias. Siempre en el futuro. Pero, ¿y por qué no pensar en el pasado? Todas esas acciones ya hechas ¿fueron por él? No lo sabes, ¿verdad? 

Tú fuiste quien tomó esas decisiones. Tú moldeaste tu destino. ¿Sigues creyendo en él?

"La puta se llevó mi cielo, ¿dónde duermo ahora?" agz.

Volviendo a las andandas, ese camino de líneas y círculos. Lo pillaréis deformado pero vengo de ahí y aprendo a descodificar, deberíais hacerlo y aprender, todo se ve más díficil y te pone más puertas = resta tiempo. Yo roto, no loco; esto que escribo tiene una señal por detrás, blanca y negra, canalpluseada, son letras, ahora darle color y papel y que ruede el humo en las windows. Hoy en día, mil sueños sin almohada y todos van a tu colchón, tu cuarto y esas luces, mágicas aunque tengas peluches de Hello Kitty ¡que se joda Queen! las alas con dolor o no hay manera de llegar, eh. Así he llegado a ser lo que no soy, joder.

Escupo lo que pasa por mi mente, vivo un domingo constante que por las mañanas nace en lunes, quiero tu beso por las mañanas, relajarme con tu sonrisa por las tardes, y por las noches "Sus piernas en mi cabeza, mi cabeza entre sus piernas", quiero mis mementos, yo quiero volar.

¿Dónde coño estás? Donde estás mi champán.. burbujearás cuando te agite, y gritarás al descorcharte, soy un señor. Sundays, "como Ian Curtis, follo mientras lloro", vivo en mi mente con poros gimiendo día a día, todo lo que quieren son tus ideas, pasta y gafas, pero la verdad, sólo tengo love y hate, queréis margen para respirar y os cubrís con pantalones caquis paquistanís... paquistaní te invade el pulmón marrón, el hábito de los Sundays: Browns y morados diarios. ¿Qué más quieres?

¿De qué mensajes me hablas si estás en bragas?